Parece que todo está compuesto de lo mismo, de palabras que se han perdido por el camino, de promesas que parece haberse llevado el aire. De puntos de vista encontrados sin saberlo, de los que duelen cuando lo saben.
De lágrimas que no deberían haber caído, ese parece el ingrediente base. De pensamientos fugaces que se intentan tener bajo llave, pero ya se sabe lo rebeldes que pueden llegar a ser, y lo idiota que puede llegar a ser el subconsciente.
De camisetas que ya han perdido el olor, y calcetines que preferirías no encontrar.
De palabras que sabes que no van a ser leídas, miles de palabras.
El problema de la receta es que sabes, que una vez metida en el horno vienen las caricias que los dueños no reciben. Conversaciones que no son mantenidas.
Y si dejas que luego se enfríe todo, llegan unos pies que no son tan fríos. Y unas manos, que aunque no sean tan cálidas, no importa porque no cambian el desenlace.